Y los libres del mundo... responden?

Y la gente piensa que Kirchner es de izquierda. Y la gente vota a Michetti porque es discapacitada. Es que esta gente, este pueblo argentino que inconcientemente desea a Videla y busca enemigos en la cara de los pibes chorros, es el mismo pueblo que en contra cara, cree en una revolución comunista cuando ve a Cristina abrazada a Chavez.

Es el pueblo de "Nunca Más" que pide mano dura, es el pueblo de adolescentes socialistas histericos que se graduaron de rebeldes por un porro. El el del campo golpista, el del gobierno que jamás admite un error. Es el pais que habla de la gripe A, ignorando cuantos cadaveres nos regalo el chagas, cuantos el hambre. Es el pais que me dice burguesa, el que me grita oligarca, es el que cuando me grito todo eso, le regalaba un mini cooper a la hija.

Es este pais, el de river-boca, el de peronista-radicales, el que no admite grises pero igual se caga de aburrimiento. Que nunca acepta sus errores porque "yo no lo vote", "porque cuando estaban los militares, yo no sabia lo que pasaba". Es el que no entiende que los K fueron un pilar en los 90s, que no entienden que Macri quiere esconder la pobreza. Es el pais que juega a ser patriota, con una economia neoliberal; es el pais que incita a que sus adolescentes jueguen a ser Cheguevaristas sin saber quien era Batista.

Es el pueblo que olvida, es el pueblo al que no le importa, es el pueblo que se caga en si mismo, el de la izquierda que cree que el trabajador sabe quien es Marx, el del anarquismo que termino por obrar escondido en un pasado que leyeron, el sexista, el costumbrista, el aburrido, el neurotico, el que ya no se va a levantar contra ninguna injusticia.

Felicidades Tinelli, ganaste las elecciones.

Hail To The Thief.

Voy a llorar de rabia.

Time machine

’’Seré siempre la que esperó que le abrieran la puerta frente a un muro sin puerta’’
(Pessoa).

La gritona, la chilona, la eterna disconforme, la rebelde errante, la orgullosa que llora cuando se va a dormir y esconde bajo la almohada una sobredosis de poesia que la despierta con ganas de patear realidades. Esa quequisieron pasarle la maquina, pero que se escapo para coserse a mano asi misma, asi que anda perdiendo retazos por el camino.

La que es hermosa si no la miran en la calle, bah, la que siempre es vulgar y horrenda, una linyera de cabarettes que sueña con volver a empezar siempre de distintos lugares, que va con poco equipaje y el alma diluida en melodias distorsionadas.

La chica triste que te hacia reir, que escondias cuando se ponía ruidosa y se abria de gambas con las medias rotas, saboreando los flujos del sexo. Que te mostro como guarda sus ilusiones en cloacas y que ahora mutila sus sueños adolescentes con los ojos abiertos, la espalda erguida y las pestañas goteando agua salada.

La terrible, la impulsiva, la pelotuda extremista. La que no tiene grises, y dispara eternamente contra una corriente monotona que apenas puede verla con sus ideales de libertad.

La que al fin y al cabo entendio que lo mejor era arrancarse los dientes para que jamas la obliguen a morderse la lengua.

Campeonatos de la muerte

Choose future porque la televisión, el gobierno y la sociedad te lo piden. Futuro, el de una casa, un auto, una buena universidad, el de las arcadas cerebrales.

Choose future. En los cementerios hablan de política y de drogas, hablan de lo poco que hablamos, hablan de la soledad. Hablan de futbol y organizan partidos donde la muerte se disfraza de vida y el regalo son tus dientes rotos, las cicatrices del frio y el recuerdo de las chapas de tu casa para televisión nacional. Es que la guita mueve multitudes y las multitudes son tumbas.

Choose future. A nosotros, a la divina juventud, nos pusieron frente a la televisión, explicandonos que hicieron lo que pudieron, pero es lo que hay. Que hicieron lo que pudieron, pero los militares, los comunistas, las bombas, la guerrilla, lo que sucede siempre. Alguna locura que fue reprimida, algun asesinato pasional, un vaso de agua donde bebio un Dios ausente y pueblos enteros se vieron ahogados y tragados. Digeridos y vomitados. Re-progadamos, re-insertados. Metodo ludovico. Metodo de muerte.

Choose future, porque vayas donde vayas la muerte es la que reina. Disfrazada de vida, reina en tu auto, reina en tu gobierno, reina en las villas, reina en la televisión, reina en tu risa. Y asi caminas, caminamos, con la cabeza gacha buscando un lugar en este cementerio, donde la sangre se desparrama en cada acto.

I choose something else. Elijo desangrarme en el suelo (y ¿sabes qué?, me gusta) elijo anularme (como adulta, como adolescente, como niña) antes de que ellos lo hagan, antes de que la muerte venga a recaudar mis impuestos. Solo creer en esta belleza que pocos ven y en mi cuerpo reventado de vida. Who needs reasons?

Gustos sexuales fascistas

No solamente estan al pedo todo el dia bardeando a gente que no conocen. Además hackean blogs (!) y les gustan los dibujitos porno y las puber sin tetas. Sin palabras.

El Karma Tiene Garras Gigantes

ESTO ES UNA MIERDA (yo te avise!)

Mate dos cucarachas anoche con mi mano y limpie el desorden de mi piel con las sabanas, total la cama estaba destendida. Y son como las dos de la mañana, por ahi más, la ventana esta abierta y mis huesos se congelan, es tu ausencia y las cucarachas.

Las sombras desdibujandose y deformandose solo para mis ojos, haciendo acto de entrega a este pequeño infierno personal que tanto me gusta armar y desarmar para no aburrir a mi soledad. No quiero ni sangre ni drogas ni labios mordidos. Resumo todo en miseria y mierda, que son los eternos estados de mi mente fugitiva que no para de cojer con mi corazón y araña mi espalda en busca de una reacción que no hace mas que implotar.

Y el frio no para de entrar, no hay peor lugar, pero los vidrios estan rotos y yo inmovil, con los ojos cerrados, fingiendo que duermo, pero no duermo, me quedo respirando y sintiendo como mis manos transpiran y mis flujos se secan, las venas se hinchan y la carne queda intacta. Del sur viene la tormenta de Santa Rosa y se lleva todo, la vida, los instantes perdidos. El mundo se cae, se desvanece.

Mis labios tienen un color azul violaceo, como el de los muertos o los recién nacidos, eso me toca elegirlo a mi. Y desperte del sueño que no fue.

Conclusiones de una noche de insomnio muy muy rara

Porque el destino es terrible.

Porque los ojos reflejan odio y arrepentimiento. Y todos los ojos son irremediablemente cristianos.

Porque vivir es algo tan agridulce, tan suave al tacto y fugaz a los ojos, que mientras bailas las canciones de moda, te sentís quieto. Y no hay nada más anti-humano que la quietud de las almas, el alma que no es cuerpo ni corazón, ni creencias ni ideologías, el alma que se alimenta de lo que no es.

Porque el cuerpo se alimenta de tetas y culos y falos gigantes. Porque el ego se alimenta de casas, autos y billeteras gigantes. Porque todo esta muerto. Porque estamos muertos. Porque el tiempo lo destruye todo, nos mata, nos revive, nos desgasta el corazón y nos blanquea la sangre.

Porque el silencio es un grito que se rebela a su naturaleza.

Y yo me tiro a la cama, sin pensar en nada, masturbándome para no perder la costumbre de entrar y

salir de mi. Y me acuerdo, sin querer queriendo, de los chocolates que me traía mi papá cuando volvía

del trabajo y yo era chiquita, eran tan suaves al tacto, tan fugaz a los ojos, que mientras los disolvía en mi boca, me sentía más viva que nunca. Y me acuerdo de las cachetadas que me dio cuando volvía del trabajo y yo ya no era la que el quería. Y llorábamos hasta que nos cansábamos de estar tan irremediablemente solos.

Y entonces….

Porque la muerte es inevitable, arrasa con todo, cada crimen será castigado. Te lo dije… los ojos son irremediablemente cristianos. El impulso de dejarse morir culpando pecados ajenos, resucitar y escaparse del mundo.

Y porque todo es irremediablemente nihilista. La vida muerta, el destino, todo lo gigante. Menos el individuo, menos el alma. Menos el esperma, menos el flujo, menos la sangre. El dolor y el placer. No hay nada, no hay ni presente ni futuro ni ayer. Nada importa. Excepto el individuo, excepto el alma, excepto mi guitarra.

Y porque todo amor, todo es irreversible.